UNINTERESTING STUFF
La déchirure. Le frisson qui démarre, navigue, qui m'utilise et me refaçonne. Le froid qui s'installe et me remplit. Cette image subliminale, les instincts qui disparaissent, les liens qui succombent et la vacuité omniprésente de mon espace.
Dix heures et cinquante-sept minutes. Ma tête se vide. Le noir viole mon regard. L'espoir s'en est allé avec mes combats. Restent cet épitaphe tatoué sur mon front, cette réalité bouleversante, et cette phrase qui reste à travers mon esprit. Plus qu'une phrase, plus qu'une réalité. La déchirure :
... il n'y a personne pour moi ... pour moi comme je le voudrais ...
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